L'impétuosité de l'homme, tempérée par la mesure de la femme, sa Muse, Vénus et Venise. Son désir à lui, épuré par sa libre volonté à elle, voilà au fond et à la surface la réalité des choses. Sa folle aspiration à lui concrétisée par sa matrice à elle.Il est quelle heure ?
Mais il est au milieu du Midi... quelque part entre... l'heur... du soleil et de la lune... une armée de cigales... troue les nuées... par-dessus châtaigniers... pierre elle-même ruisselle... au son d'une flûte... timide mais ferme... Dame Lune et Mâle Soleil font vivre l'amour à deux... seule flûte les accompagne... et vent... soulevant les voiles... des anges ravis... qui contemplent des plaisirs du Midi... le spectacle... et un peu plus encore... la terre au ciel... glisse... vers les vers...du poème... final.
Là où, même en hiver, printemps toujours sera été en automne...
O chevaliers, fouettez donc vos ailes !
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